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Ensine uma nação a escrever e os clássicos virão

Um dos maiores episódios da história japonesa ocorreu há tanto tempo que corre o risco de ser esquecido.

Os primeiros rumores ocorreram no século V. O clímax – uma revolta no palácio – veio em 645. Ele marcou uma nova era. O nome dado a ela é adequado: Taika, “grande reforma”. Houve poucos maiores. O Japão entrou na infância semibárbara. Poucos previram – embora alguns talvez o tenham feito – os esplendores do período Nara (710-94) apenas meio século antes.

Por trás da reforma estão 250 anos de contato com a China, a mãe das artes, ciências e modos de governo cujas reverberações são sentidas em todo o mundo até hoje. Na época, o Japão mal tinha um governo, propriamente falando. A suposta descida de seu clã imperial da deusa do sol foi vagamente reconhecida por outros clãs – que persistiram mesmo assim em reivindicar sua própria dignidade e seguir seu próprio caminho. Uma “nação” no sentido moderno – ou chinês antigo – dificilmente existia.

Por quanto tempo isso teria durado se a China fosse um pequeno pai? Do jeito que estava, persistiu por milhares de anos. As civilizações mesopotâmicas, egípcias, gregas e romanas vieram e se foram. O Japão continuou dormindo.

Agitou-se por volta de 405. Um sábio chinês-coreano chamado Wani – mais lendário do que histórico – apresentou à corte japonesa a escrita chinesa. A alfabetização abriu os clássicos chineses. O budismo e o confucionismo deslumbraram as mentes em plena vigília.

Demorou. Houve resistência. A miríade de deuses nativos ficaria indignada, advertiu o clã Nakatomi tradicionalista, supervisores desde a mais remota antiguidade da observância ritual. Os imperadores vacilaram. Alguns favoreciam o budismo, outros o xintoísmo nativo, recém-nomeado para distingui-lo de seu primeiro rival. As tensões aumentaram. Guerra eclodiu. A luta foi breve, o resultado importante. Nakatomi perdido. O budismo, com efeito, venceu.

O vitorioso clã Soga, campeão do budismo e agora ascendente, exagerou. Sob o manto de servidão leal ao trono, parecia estar buscando honra e poder imperiais. O eclipsado Nakatomi viu sua chance. Eles se revoltaram. Seu líder, Nakatomi no Kamatari, passou sua aposentadoria forçada imerso nos clássicos chineses. Ele tinha visto o futuro – era chinês; ele moldaria o Japão de acordo. Ele juntou forças com um príncipe insatisfeito da casa imperial. Juntos, eles derrubaram o Soga, forçaram a imperatriz reinante a se aposentar, instalaram um fantoche e – não é exagero dizer – remodelaram o Japão, transformando-o, de fato, em uma pequena China.

Muito “pouco”, na verdade, um visitante chinês pode ter zombado – mas o Japão foi lançado. Nara foi sua primeira cidade. Seus templos, pagodes, edifícios governamentais e universidade moldaram e simbolizaram a nova era, a era da nascente nação. Ono no Oyu, um poeta contemporâneo, ficou deslumbrado: “A Cidade Imperial da mais bela Nara / brilha agora no auge da beleza / como flores brilhantes desabrochando!”

A flor mais brilhante de todas foi a antologia em que o poema aparece – o “Manyoshu” do século VIII.

É um milagre literário – mais de 4.000 poemas de tal frescor, vivacidade e graça que quase desmentem o fato claro da questão: que esta era uma civilização infantil mal despertou para a alfabetização.

Que alegria deve ter sido estar vivo naquela época! “Na era gloriosa do Imperador, um deus / incrível além da fala”… “Será que algum dia me cansarei de olhar / mesmo por dez mil eras / sobre os terrenos do palácio imperial / nas margens das corredeiras de Yoshino?” … “A chegada do Ano Novo / todos os nossos amigos de confiança estão reunidos: / meu coração está leve de alegria!” “Mesmo um tesouro inestimável no mundo – / como poderia superar / uma xícara de saquê cru?” “Oh, como eu te amo constantemente – / você que me assombra / como as ondas estrondosas / que açoitam a costa de Ise!”

Foi apenas alegria? De jeito nenhum. Dor e tristeza, sempre iminentes, às vezes marcantes, eram sentidas profundamente. Um homem que adoeceu repentinamente em uma viagem pensa angustiado em seus pais contando os dias para seu retorno: “Deitado na beira da estrada como um cachorro, / devo, assim, acabar com minha vida?”

Um poeta enlutado “procurou o mercado / onde minha esposa costumava ir!” – em vão: “Não passava ninguém que se parecesse com a minha mulher. / Eu só pude chamá-la pelo nome e agitar minha manga. ”

As antologias de poesia subsequentes foram produções exclusivamente nobres. Não o “Manyoshu”. Os plebeus receberam uma voz – áspera às vezes, mas sempre penetrante: “O chefe da aldeia vem, / com a vara na mão, ao nosso dormitório / rosnando por suas dívidas / deve ser tão desesperador – / o caminho deste mundo?”

Deve, ao que parece: “Nada além de dor e vergonha neste mundo dos homens / mas eu não posso voar para longe / (faltando) as asas de um pássaro.”

O amor é felicidade ou tormento? “Como ave aquática, seu filhote na Baía de Muko … / O, morrerei de saudade de você.” “Insone com saudades do meu amor … / O os patos-mandarim voando – / Eles são os mensageiros da minha garota?” “Ai, ela não existe mais, cuja alma / foi dobrada para a minha como a alga marinha que se curva!

Nara Japão, como a Europa medieval com sua Festa dos Tolos, piscou às vezes em completo abandono, para o deleite de um poeta: “Procurarei companhia com as esposas de outros / Deixe que outros cortejem a minha.

“O ‘Manyoshu’ não é de forma alguma primitivo”, escrevem os editores de “1000 Poemas do Manyoshu” (Dover Publications, 2005). Mas “reflete uma cultura que manteve seu frescor e vigor primitivos”. Quão diferente, nesse aspecto, da obra-prima do século 11 “O Conto de Genji”, escrita 300 anos depois e cheirando ao cansaço, pessimismo e decadência de tempos mais sofisticados. Em “Genji”, o mundo parece à beira do fim. No “Manyoshu,” ele apenas começou.

Poucas civilizações infantis são tão acessíveis para nós quanto aquela que o “Manyoshu” nos dá as boas-vindas. Isso fala conosco. Às vezes, nós entendemos. Às vezes, pensamos que entendemos, mas não entendemos. Às vezes, ficamos francamente perplexos.

“O teu cesto, com o teu bonito cesto, / a tua espátula, com a tua espátula, / donzela a apanhar ervas nesta encosta / te pergunto: onde é a tua casa? / Você não vai me dizer seu nome? ”

O poeta é o Imperador Yuryaku (418-79): “Sobre a espaçosa Terra de Yamato (Japão) / sou eu que reino tão longe …” E a donzela? Quem ela seria? Como ela responde? Por que não somos informados?

O livro mais recente de Michael Hoffman é “Cipangu, Golden Cipangu: Essays in Japanese History”.

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